Gocce di poesia - Atto XI

PERDERE PER RITROVARE

(parte 2 - "Riproposizioni complesse")

Bugiarda.

Come una mezza pinta.
Come mio padre incinta.
Come la pioggia che non bagna il mare.
Come il tempo di chi non sa aspettare.
Come Sanremo, le rose e il pregare.

Bugiarda costante, come i finali,
come i colori non primari.
Come le auto senza le ruote, come quel vento che non sbatte porte.
Come le foto, come i vestiti, come le torte con i canditi.
Come gli accordi e le divisioni,
come i cantieri,
come i padroni.

Come i contorni e come le bare.
Come la libertà di chi non vuol sbagliare.

Gocce di poesia - Atto X

PERDERE PER RITROVARE

(parte 1 - "Riproposizioni semplici")

Disponibile. Sempre.

Come una prostituta con gli occhi tristi, e come un complice, come una stanza vuota.
Come una meta che non vede riposo davanti ai turisti. Come le repliche, come una scorciatoia.
Come la solitudine dei ricordi che ti presti. E come il mare d'inverno, come del tempo l'usura.
Come la parola innocua posta alla fine dei mezzi busti. E come il buio di notte, come la mia scrittura.

Disponibile.

Come la giostra che non smette di girare e come il torto, come la folla chiamata a condannare.
Come il gemito di piacere e come il sudore, come il vicino che spiega ciò che devi fare.
Come il perdono di Dio, come il dolore e come ogni santo natale.
E come i pianti per la crocifissione di Cristo, mentre qualcuno lo si poteva davvero salvare.

Gocce di poesia - Atto IX

AGOSTO

Facce divise a chilometri e coste,
e facili rime in licenza di notte,
dove due stelle stracolme di forse
puntano occhi già pieni di borse.
Come le mani, ancorate a bagagli,
fatti di pelle e cuciti di sbagli,
con dentro il peso di sedici sassi:
tutti i peccati già fatti e mai mossi.

Onde ammirate da scogli dormienti,
lucide idee sotto stupefacenti,
solchi di rive segnate marciando,
sguardi incrociati da perdere il conto.
Perso è il granello di sabbia volato,
l'eco d'un tuffo che t'ha preso il fiato;
mentre la pelle conserva quel sole
che il soffio di sera trasforma in colore.

Ritmi stremati dall'afa e dall'ozio,
disabitudine al bello ed al vizio,
rese dei conti, addii senza sconti,
aria silente e parcheggi già pronti.
Ore più lunghe di quanto si stima,
venti contrari che cambiano trama,
ciò che pretende l'Agosto è sorpresa,
ciò che concede è una nobile resa.

Gocce di poesia - Atto VIII

LA COSCIENZA DI MENO

Al fisico non chiedere quanta vita c'è in un atomo, e a me non domandare quanta morte c'è in un pianto.

All'infermiere non alzare il gomito, e a me non versare un calice amaro.

Al commercialista non permettere di avere conti in sospeso, e a me non lesinare il tempo di tirare le somme.

Al giudice non regalare sospetti, e a me non conservare dubbi.

All'autista non parlare nel frattempo, e a me non chiudere porte se non le chiude il vento.

Al comico non far sciogliere una pausa, e a me non costruire una parola che sia già una scusa.

All'ottico non spostare un obiettivo, e a me non fissare un sogno a un tuo congiuntivo.

Al giardiniere non stringere la mano, e a me non aprire gli occhi.

Al direttore di banca non prestare attenzione, e a me non richiedere indietro un'emozione.

Al dentista non invocare grazia sull'anestesia, e a me non implorare lucidità in una poesia.

Gocce di poesia - Atto VII

LONELY SLOW FOOD

Metti a bagno i ricordi e gli umori,

affetta i sospiri,

grattugia la buccia di ogni tua ferita.

Innaffia quei fogli con del buon dolore,

poi mischiali alle tue immagini

e sciogli un magone.

Ricorda di spegnere i dubbi nel forno,

o domani, se bruciano,

resterà puzza di rimpianto.

Negli occhi l'acqua ormai bolle.

Puoi buttare le lacrime:

quante ne vuoi, sono solo per te.

Un pranzo ha bisogno di tempo.

Poi, quando sarà pronto,

ti sarà servito tutto.

Tutto.

Gocce di poesia - Atto VI

LA BALLATA DEGLI OCCHI STANCHI

Fiori liberati

da mani troppo sporche,

facce e letti sfatti,

aroma di caffè.

Piangono sorrisi

dopo estati morte,

sbattono le porte,

l'inverno fa da sé.

Ombre cancellate

tra cumuli di forse,

sogni in cerca di notte,

dove buio non c'è.

E luccicano strade

silenti, estranee e vuote.

C'è un gatto, non si muove;

lo fisso, e fisso me.

Gocce di poesia foggiane - Atto VII

APPICCIAFUCH'

Nu ferragust' allucinant';

sott 'a fnestr 'u munn cant.

E si t'affacc' e guard bun',

vid che cant'n a' diun'.

Nu ferragust' d' burdell';

p'u cors luc' e bancarell'.

Pur' si a str'd è buch' buch',

tu av'z l'ucchj' e aspitt' i fuch'.

Nu ferragust' tropp bell;

mammà ha cacc't tre tiell'.

Duj' past au furn, na lasagn':

e mo 'u second' chi s'u magn'?!

Nu ferragust' da paur;

'a fest d'i fatigatur.

E chi n'n vòl fa u mariul',

festegg' e po' s'u pigghj' n'gul..

Gocce di poesia - Atto V

ME RIVERSO

Sono quello che resta sul fondo della bottiglia.

Sono l'anima, il pensiero, un'idea che non mi somiglia.

Sono il fine che giustifica i mezzi e le mie parole.

Sono il cane seduto a fare la guardia, e sono il padrone.

Sono l'unico peccato felice d'esser mortale.

Sono il sintomo di un virus di cui ti vorrai infettare.

Sono il cinico che scambia per vizi le sue fortune.

Sono il comico, costretto a cantare le sue paure.

E sono gli occhi,

di un timido scemo;

e del buffone che ride di meno;

e poi di un vile,

che è condannato

a descrivere ciò che ha pensato.

Gocce di poesia foggiane - Atto VI

ABBUTTAMINT' D VELEN'

Abbuttamint' d velen',

n'ata riunion' d gastem'.

Cu cil' ch'addvent ner',

pur' si mo stev 'u seren'.

Abbuttamint' d velen',

'u sang tutt ind' a na ven'.

E nu b'cchijr d l'cuur

'ddvent succh 'e nirvatur'.

Abbuttamint' d velen',

e semp 'a stessa cantilen'.

Tu nint dic' e nint purt',

però quill'at st'c sturt.

Abbuttamint' d velen',

e intant' 'u fegh't s'anghien'.

Senza capì qual è 'u problem'.

Fors è stu munn tutt scem'.

Gocce di poesia foggiane - Atto V

MILLE E UNA NOTTE

E' nott pur' stanott

d' maledizion' e turbamint';

è nott 'a fnestr che sbatt

p'i shcaff' che i men 'u vint.

E' nott stu fridd violent'

che tagghj' facc' e capill';

é nott sta mass d' gent

inut'l cum' i birill'.

E' nott na vecchj' che fum'

'ccussì 'a trov' prim' sta mort;

é nott 'u sorrs' d'a lun',

che rid' ma almen' t'ascolt.

E' nott sta luc' accecant'

che 'n bacc' s' men furios';

è nott stu gir' a vacant'

che m'ha fatt scriv' sta cos'.

'A nott è chi dorm e chi no;

chi pregh', chi accatt' o fatigh';

chi vev' e s' vol' ammuccià,

e d' sta jurn't s' vol' scurdà.

Gocce di poesia - Atto IV

LA FACCIA BIANCA DELLA FECCIA

C’era una vecchia strega dai vecchi capelli,

che restava in piedi e non parlava,

e, se lo faceva, soltanto voleva gridare alla terra che in fondo l’amava.

C’era una vecchia strega dagli occhi richiusi,

che a sentire il mondo si esercitava,

e i tanti timori, che prima vedeva, così li ignorava e li esorcizzava.

C’era una vecchia strega dai tristi sorrisi,

che più dell’amaro non sopportava,

e quando la gente la prendeva a calci, e il sangue colava, lei sghignazzava.

C’era una vecchia strega dai poveri stracci,

che destava pena per come vestiva,

e cosa importava se aveva qualcosa da dire, d’avere, o di dare chiedeva.

C’era una vecchia strega dai luoghi comuni,

che non s’abbassava a chi la circondava,

e già immaginava che, a volerla morta, era chi poi dell’odio si scandalizzava.

Gocce di poesia foggiane - Atto IV

FRENA E FRANA

Chiov'.

Sott a stu ci'l nir'

ascenn'n i p'nzir,

anzim' a st'acqua lord che n'n serv a na lir.

Angòr chiov'.

Da sti nuv'l strachien'

d nirv e d velen',

che serv'n p fa appr'zzà 'u seren'.

Madonn', chiov'!

Sta piogg' che t'abbagn

è semp 'a stessa lagn,

e 'u timp pes quant 'e na lasagn.

Appost, chiov'.

Ma mo' tu t'e scaff't int 'a capocc'!..

P'cchè non t vij' a mett sott 'a docc'?!

Almen' là t puj' ammuccià sti gocc',

che tin d'int all'ucchij' e sop 'a facc'.

E' inut'l che tint d fa 'a rocc'.

Lass che chiov', e n'g rompenn 'u cazz.

Gocce di poesia - Atto III

CANTO PER GLI IRREQUIETI

Girare pagina, ancora una volta.
Fino a logorarsi i polpastrelli.
Fino a sgualcire gli angoli del foglio.
Questo capitolo è stato un po' spento.
Trama banale in un contesto favoloso,
ma senza vita.
Non resti a pensarci e vai avanti.
Per nuovi scenari e nuovi problemi,
nuove accuse e nuovi patimenti.
Ripensamenti di ripensamenti.
Arrivederci.


E la strada del ritorno,
tradita e permalosa,
dirà che l'hai trattata da puttana.
Meriterebbe scuse, ma non ora.
Ora bisogna solo concentrarsi:
attendere del libro i nuovi passi,
sperando che non siano passi falsi.
Poi andare, correre e fuggire,
come la fuga mia da quel cliché:
non sono io che cambio prospettiva;
sono le prospettive che cambiano me.

Gocce di poesia foggiane - Atto III

NON SI MUOVE UNA FOGLIA

Mo c' vuless nu scaff,

puj' dic' pur' sgarzalon'.

Nu bell segn' sop 'a facc',

n'abbronzatur' fatt a m'n.

T'u mer'tass bbun 'u scaff,

'rrét 'a sta scuffij' d capill.

E se n'n vid partì 'u vrazz,

è semb 'u mj', puj' sta tranguill.

Tu vj' cercann' schitt scaff,

t pij'c a fà 'a provocazion'.

P te s' ponn perd i staff,

po' abbusch' e avasc 'u capacchion'.

Mè fatt dà stu bell scaff,

'ccussì f'nim sta poesiol'.

E n'n r'denn sott 'i baff:

so' scaff pur' sti parol'!

Gocce di poesia - Atto II

DENTRO O FUORI

L'ultima volta io non c'ero,

perché il mio io era fuori di sé.

E quello stupido pensiero

restò pensiero dentro di me.

L'ultima volta persi i sensi,

persino il sesto, che neanche c'è.

Mi risvegliarono i rimorsi,

o forse i morsi a quel buon bignè.

L'ultima volta feci ritardo,

tardando troppo seduto al bidet.

Di quelle feci non ho ricordo,

ma vi rammento che c'era il bignè.

L'ultima volta fui allontanato,

l'onta fu serva d'un vecchio cliché:

mi definirono "l'imbranato",

sbranato dai miei pensieri e dai se.

L'ultima volta tornai distrutto,

e non conclusi i miei versi perché,

più che un poema, avrei fatto un rutto,

gonfio com'ero d'amore per te.

Gocce di poesia foggiane - Atto II

FUTURO INTERIORE

Dumn è na speranz,

o fors n'illusion',

d'ittars arret ai spall

tizzon' e caravon'.

Dumn 'u timp è bell,

dinn in television'.

E isc' senz'ombrell,

ma puntualment chiov'.

Dumn è na cos' da fa,

n'appunt sop a n'agend.

Ma po' a sveglij' son' e pinz:

"no, non c'a pozz fa. M'arrend."

Dumn è nu piatt d past,

n'addòr d cagnament.

Pe chi magn semp inzipd,

e chi magn poc e a stent.

Dumn, cumpà, è "n'at jurn",

d'cev Rossell' int a 'u film.

E ij c'agghj' pur credut,

ma angòr n'n ved nint.

Gocce di poesia foggiane

JURN'T D CAZZ!

Che jurn't d cazz!

Da sbatt a c'p 'n bacc' au mur,

p criticà madre natur',

che stammatin m'ha fatt sviglià!

Che jurn't d cazz!

Quann' a gent è tropp fastidios.

Pur chi m ven a purtà na ros,

senza capì che n'n vogghj' parlà.

Che jurn't d cazz!

P fa' nu sorris m serv nu sforz,

po' ven d'aret u sudor e t'abbrazz,

e vulìv sta sùl, ma nint da fa'.

Che jurn't d cazz!

Mill p'nzir s magn'n u timp,

u sol ind' ai nuvol ha fatt nu zump,

e a ser è turn't senza dic' nint.

Che jurn't d cazz!

S'assett sop a segg' annanz au litt,

m guard e dic': "è inutl che aspitt,

quell che sti cercann' ogg' n'n esc'!"

Allor ij dic: e muv't a fnesc!

Sta jurn't d cazz.

Gocce di poesia

L'ODE ALLA PISCIATA

Arrivi senza che debba chiamarti,

per darmi un sottilissimo piacere.

E in un istante, senza fare drammi,

rifuggi via e ti fai desiderare.

E' presto la mattina e già ti penso,

di sera ci sei tu prima del letto.

Con te non passo mai del tempo perso.

Resisterti è impossibile, lo ammetto.

La nostra relazione non fa acqua,

anche se a volte scappi e non dovresti.

Ma niente fermerà la nostra storia,

finché ci sono strade e porticati.

Ricordo adesso quando ero bambino,

credevo di potermene fregare

di te, del tuo bisogno e del tuo arrivo,

che mamma m'insegnò poi a rispettare.

E intanto che scrivevo sei tornata,

di nuovo col tuo fare stimolante,

a liberare un'anima malata

con la vescica sempre funzionante.